Para ellos.

  
             Celebrando por adelantado los días de pasado y mañana, 1 y 2 de noviembre, Día de todos los Santos y los Fieles Difuntos. Luz para todos ellos:       

                                       

Tranquila.

          Sin miedo,
          sin odio,
          sin ira;
          llenándome de luz
          bajo el sol del medio día.
          Respirando
                           más y más 
                                      tranquila.
     

Manuscribir.

          Las ventajas de escribir a mano.

          Cada vez más, el teclado desplaza al bolígrafo y al papel en nuestro día a día. ¿Un avance o un retroceso? Según las investigaciones, manuscribir aviva la creatividad y refuerza la memoria.

                                       Gabriele Paschek (experta e psicolingüistica y periodista).

  
         En una tarde de fina llovizna, como la de hoy, llegó a mis manos benditas el número 62 de la revista "Mente y cerebro" y, entre sus páginas, encontré un artículo sobre lo ventajoso de manuscribir. 

          Enseguida me acordé de todos aquellos momentos en los que alguien se tomó por unos instantes la licencia -ya no permitida a día de hoy por otra parte- de reirse por el hecho de que hay personas que continuamos escribiendo a mano. Incluso me acordé de un antiguo alumno que decía -aunque éste de forma simpática, nada irrespetuosa- que "lo mío era la tecnología punta" por el hecho de que, en mis cursos, sigo repartiendo a mis alumnos, libretas o folios y lápices de grafito y de que, en mis terapias, sigo utilizando la escritura manual como una grandiosa herramienta para sanar. 

          Y he aquí que, una vez más, las investigaciones científicas me dan la razón. Parece que no estamos nada equivocados los que, entre otras cosas, nos guiamos por la recta intuición y la sabiduría interior. 

          Si todos los alumnos/as y clientes/as a los que he ayudado -tanto profesional como altruistamente- a sanar y a mejorar de esta manera, entre otras, hubieran tenido que esperar a las demostraciones empíricas de la ciencia y, lo que es más, a la aceptación de las mismas por parte de la comunidad... más de un@ no lo hubiera contado -y sin exagerar-, pero... hablar de estos temas ya es harina de otro costal. De lo que hoy quería dejar constancia aquí es que es maravillosamente bueno, para todas las edades, escribir a mano y, sobre todo hoy, que existe el papel reciclado.

          Hay veces que me preguntan si soy escritora y digo que sí, sonriéndome interiormente al evocar todas las líneas y líneas que he trazado a mano, con un sencillo papel y un simple bolígrafo. Técnicamente lo soy; nadie lo puede negar, ja,ja!! Otra cosa es el Arte. Y, en este aspecto, doy gracias porque el mío, siendo yo tan pequeña, es muy grande. Pero tampoco voy a entrar en este debate. 

          Lo que me importa es que me alegré al leer dicho artículo tanto por mis aciertos como por las beldades de la escritura manuscrita y más me alegré al comprobar que recordaba a toda la gente que se "reía" de la "arcaicidad" de ciertas costumbres mías sin ningún ápice de menosprecio ni de ira. ¡Que Dios los bendiga!.

                                      Gracias a la feliz lectura de una revista en esta tarde de fina llovizna.

                           

Abstemio.

          Ni una gota de alcohol en el desierto
          pues solamente es agua lo que quiere 
          y necesita 
          el sediento.
          Victoriosa y cascabelera,
          cantarina,
          como el maná del riachuelo que emerge,
          limpio y fresco,
          por entre las ventanas de las rocas,
          de la misma Tierra,
          de su seno,
          pura y cristalina.
          Ni una gota de alcohol,
          ni siquiera "regalaó".
          Ni olerlo.

                      

Danzo.

          Mientras danzo no puedo juzgar, no puedo odiar, no puedo separarme de la vida. 
          Por eso danzo.
                                                                                                                                     (Frases pa´sanar).

Una nueva perspectiva.

           Hay trenes que pasan más de una vez en la vida.
           Amar hay que hacerlo siempre
           y siempre sin medida.
           Buena suerte trae brindar con agua bendita.
           Los mejores amantes son los que ante la tierra 
           se inclinan.
           Hay noches que no son oscuras
           y mañanas que comienzan encendidas.
           Bella es la sonrisa de colores del cielo
           tras la lluvia.
           Hay estaciones que, a la par,
           son de entrada y de salida.
           Que no se acaba el mundo de la bondad divina;
           que se haga realidad el que todo sana y se descontamina.
           Que aunque dejes el bolso en el suelo
                                                                    se va la ruina.

Tras ver "Bajarí".

       

     











         ¡Qué bonito queda!
          un manto de flores

          sobre la tierra,
          una hermosa palmera
          tras la ventana,
          los ecos de unas palmas
          muy bien tocadas;
          la brisa del aire,
          la música sana,
          el folklore que llevo
          en mis entrañas,
          colores en la acera:
          unión con las Amaya.


         

       
        
        

         (Gracias por la existencia de salas cinematográficas como las del Monopol en Las Palmas).



                

Amor por la Tierra.

          La belleza de la Natura
          me fascina,
          me embelesa, me embriaga,
          me sana, me sana,
          me admira
          y más y más cada día
          y hace que cada día
          más y más
          crezca en mí misma
          el Amor por la Madre
                                      Tierra.

                

.

           No sólo quedarán mis cenizas cuando me vaya
           sino la paz constante cada mañana,        
           mi amor infinito por la madre playa,
           los mejores sueños, los mejores deseos, la bondad intacta;
           la magia deshecha, la maldad destrozada.
           Y la eterna buena salud en cada gramo de tierra,
                                                                                         en cada gota de agua.

Paisaje.

          El sonido de una guitarra
          el olor de la hierba fresca
          el cantar de la cigarra
          en una tarde serena.
          El verde de las hojas verdes,
          los troncos, los árboles, sus raíces.
          El viento fresco,
          el sol suave;
          el más preciado acorde
          en mí
          sí cabe.
                            Paisaje indestructible.

Respetar y respetarse.

          Sobra bastante mala leche
          y kilos de alcohol y nicotina;
          así no habrá, para algunos,
          tantos baches en la vida,
          ni para otros,
          consecuencias no pedidas
          o ni siquiera merecidas.
          
          Sobra la poca vergüenza
          de no ocuparse de lo que realmente importa,
          y no sólo en las alcurnias,
          pero sí el llevarse las manos a la cabeza
          cuando un padre borracho, aparcando,
          mata a su hija. ¡Qué cosas!
         
         ¡Cómo está la cosa! dicen algunos,
         y ¡la juventud!, dicen las otras.
         ¿Habrá de venir Jesús de nuevo,
         en el templo, en las casas, 
         en los bares, en las calles,
         en las plazas
         y volver a "echar" a los "fariseos"
         del Reino del Padre?, ¿a patadas?

         Mejor hincar las rodillas
         -que la violencia no sirve para nada-
         en la tierra y en los mares
         y comenzar a, 
         de verdad,
         respetar a los otros
                         y respetarse.
         

Para Akong Rimpoché.

         "El loto nace en el fango, pero su flor permanece siempre blanca y limpia".     
                                                                                                                       Ani Choying Dolma.


                      A la memoria del M.V. Akong Rimpoché. 
                           Completamente agradecida: Ana Manuela Gª.


          

En tierra.

          Corazones de algodones
          peldaños de una escalera
          formas redondeadas
          o jirones de franela.
          La luna ya se ha encendido,
          a mi lado una flor violeta;
          compases de una guitarra,
          recuerdos de una saeta.
          Mi alma iluminada
          y yo ya anclada en tierra.

                               

Ama.

          Busca la bondad a dondequiera que vayas,
          el amor del cielo,
          el fluir del agua,
          la libertad del viento,
          la santa estabilidad de las montañas,
          la vivacidad del fuego
          y la gracia.
          Busca constantemente a Dios
          y ama.

       

Cuestión de ley.

              "Para lo que no están las artes marciales es para violar".
                                                                                    Maestra A.M.G.C.
         

La Vida.

     
          Soy la mañana de Reyes
          y el cantar por alegrías,
          el sueño más sereno,
          la copla más definida;
          el gorjeo de los pájaros
          el silencio de las encinas,
          el trabajo bien hecho,
          las relaciones sin hipocresía.
          Soy el aire que respiro
          y la Vida misma.

Una ventana.

          Soy una ventana que se abre
          a la luz del medio día,
          al deleitarse ante las flores,
          a las cosas más sencillas;
          al devenir constante
          de la propia vida,
          al anhelo,
          a la dicha infinita.
          Soy la transparencia del agua
           y su "rebeldía"
           y el Amor,
           el puro amor a mí misma.

                     

La puerta.

          Soy la puerta de entrada
          y la de salida,
          el camino de vuelta
          y también el de ida.
          Soy la paz constante,
          la más excelsa alegría,
          el "cantar de los cantares",
          sanadoras melodías;
          el saludo que se hace
          con la mejor de las sonrisas,
          el amanecer más bello 
          y el respeto por la vida.
          Soy una mujer
          llana,
          simplemente 
          bendita.
          Soy las crecientes ganas de vivir
          y la bondad infinita;
          la esperanza que,
          en mí,
          se enciende cada día.

                                    

Un maravilloso final.

          Del poema titulado "Momentos", que dedica a Ana Mª Folch Segú, Juan José Canedo Escuredo,  el final.  Espero les guste y aprendan si tienen que hacerlo. 

                             (...)
                             Necesitamos amor, no fantasía.
                            ¡Qué locura olvidar!
                            Repitamos la vida en voz alta
                            como la tabla de multiplicar
                            con los labios tendidos al sol
                            cerca de la ventana de hoy.

Cosecha propia.

          No te aferres al dolor.
          Si algo termina
          es que algo mejor comenzó.
          No te aferres...
                                         ni al dolor.

De "Inocencia radical".

         En el libro de Elsa Punset, que lleva por subtítulo: "La vida en busca de pasión y sentido", encontré esta cita, con la que me identifiqué enseguida, amén de que me pareció preciosa e inspiradora.  Espero os guste.

                       El ángel que presidió mi nacimiento dijo:
                                               "Pequeña criatura hecha de alegría y júbilo, corre y ama..."
                                                                                                                                  William Blake.

Bendita aceptación.

          Acepto la paz que me llega,
          acepto la gloria y la gracia,
          acepto todas las misas
          siempre y cuando sean blancas;
          acepto la estructura de mis huesos
          que sana y me sana.
          Acepto seguir para´alante,
          limpia mi mirada,
          acepto la luz que me guía,
          acepto la grandeza de mi alma,
          acepto la sabiduría de la Tierra que,
          día a día,
          me empapa.
          Acepto el perdón a mí misma
          y mis raíces,
          la calma
            y si aún me quedan ramas.
          Acepto la ayuda que,
           cuando la necesito, 
                      se me regala.
          Acepto.
                    Me acepto.
                                   Gracias.
         

          

Bienvenida a la paz.

                                                 
                                               Todo en su sitio
                                                                y en su lugar.
                                                                            ¡Bienvenida!
                                                                                          Paz. Paz. Paz.

                                     

Conciencia.

          Por un retazo de cielo
          hoy la luna se entrevera, 
          hay ventanas más cerradas,
          hay ventanas más abiertas;
          sobre la superficie del mar,
          la luz, sin par, se refleja
          en un camino perfecto
          que me lleva hacia la Tierra,
          que me une,
          que me une felizmente a Ella.
          Madre Tierra,
          madre mía,
          soy yo, tu Hija,
          yo soy tu sierva.
          Ante tí me inclino
          en la plena luz de mi Conciencia.

La paz perfecta.

           La paz comienza por una sonrisa,
           por una mirada limpia,
           por una noche tranquila;
           por un dolor que se sana,
           por una gota de esperanza
           que alivia la melancolía,
           por la luna maravillosa
           que veo casi todos los días.

           La paz comienza por un bello sonido,
           por una preciosa melodía,
           por el sonsonete de la brisa suave,
           por cada latido;
           por el tiempo bien vivido,
           por la alegría.

           La paz comienza por los sentidos,
           por los maravillosos buenos olores,
           por el camino,
           cuando se renuncia a maldades,
           magias e insanos egoísmos.
           Cuando las manos que acarician
           no tienen otras intenciones
           que verdaderamente dar cariño.

            La paz comienza por el respeto
            y el buen trato a los niños,
            también por parte de los espíritus.
                     
           La paz comienza en este sitio,
           en este instante preciso,
           en el cielo en que me miro,
           mientras la tierra me sostiene
           dándome sano descanso
           al no tener que tener
           constantemente
           mi alma en vilo.

           La paz comienza a cada segundo,
           en el exacto momento.
           Viene aunque no la invoques,
           aunque no creas en ella,
           incluso aunque no la quisieras.
           Es su tiempo. Y el de la Tierra.

           La paz comienza y nunca acaba.
           Nada la puede coartar. 
           Inmaculada.
           Te hablo de la verdadera paz.
           La soñada.
                                          La paz perfecta.
                                                    Lograda.

                                

Disfrutar de la paz.

          Poema escrito por una niña israelí de 13 años.

          Tenía una caja de lápices de colores
          vivos, brillantes.
          Tenía la caja de colores
          cálidos unos,  fríos otros.
          Tenía el rojo para la sangre de los heridos.
          Tenía el negro para el llanto de los huérfanos.
          El blanco para las manos y el rostro
          de los muertos.
          Tenía el amarillo para las ardientes arenas.
          Pero tenía el color naranja para
          la alegría de la vida.
          Y el verde para los nidos.
          Y el azul para los claros cielos.
          Y el rosa para los sueños y el sosiego.
          Me senté para disfrutar de la paz.

Algunos versos.

          De Nablus. 1.991. Niño palestino de 13 años, muerto en el conflicto palestino-israelí. 
          Dejó escritos algunos versos.

          Sonríe, padre,
          dame la mano.
          En las claras aguas del Jordán
          lavemos la sangre 
          que ha corrido en vano.
          Estoy cansado de llorar, padre.

                                                Descanse en paz.

Primer sueño de Silvia.

          Volved el mundo a su primer día
          Para tu sendero áspero
          Oh, niño, predilecto de los dioses
          Era aquel cielo.
          Mar. Árbol. Ángel.
          Pero el hombre no.
          El hombre lucha contra el hombre
          Y con su espada encendida
          Despedaza
          Destruye
          Viola
          Marchita
          Y las palabras no son palabras
          Y nadie sabe el misterio del amor
          Y Dios está cansado.
          Silvia, niña. Hierba y sol.
          Muerta antes de tu primer sueño
          ¿Dónde estás?
          Volved el mundo a su primer día

                              (...) De Arturo Cuadrado. 
                                    Soledad imposible. 1.952.

Ventana abierta.

          Todo es cuestión de tiempo en esta vida,
           un tiempo cuyo ritmo no se acuerda,
           por largo y vasto, al otro pobre ritmo
          de nuestro tiempo humano, corto y débil.

                                                        Luis Cernuda.

El grito.

           Poema de Nuria Parés de su libro: Canto llano. México, 1.959.

          Nadie eligió su herencia.
          Ni tú ni yo. Nosotros no elegimos.
          Fue un desigual reparto. Fue un trallazo,
          un tajo doloroso y dolorido,
          un cuchillo de sombras, una herida
          derramada en hondura y sin alivio...
          Y aquí estoy, aquí estamos
          con nuestra herencia en alto, sorprendidos
          con este grito ronco en la garganta,
          con este agudo y fiero y roto grito,
          con esta manda bronca a flor de labios,
          con esta vieja herencia y este grito.
          Lo llevo en las entrañas, aguzado
          lo llevo en la conciencia ¡tan preciso!
          Me acerca y acorrala día y noche
          su rueda de naranjas y cuchillo.
          Mío es el viejo acento de la tierra,
          mío la oscura ley y el desvarío,
          míos el hosco resonar del monte,
          el pulso de la tierra enfebrecido,
          la vahorada ardiente de la sangre,
          el toro de la noche y su bramido.
          A esta sombría herencia no renuncio,
          a esta herencia sombría me resigno;
          con mi garganta rota la proclamo,
          con mis manos vacías hoy lo escribo,
          con mi emoción despierta lo subrayo,
          con mi porción de tiempo fecho y firmo.

"El-Andalús".

          A veces oigo todavía la fuente.
          Allí siempre es de noche,
          no hay estrellas, sólo el sabor del aire
          dice de un cielo
          que siente el corazón muy alto en su sangre.
          Anterior a mi cuerpo
          yace el jardín en mí.
          Fue soñado; manado de su sueño,
          he llegado hasta aquí.
          Siete siglos de noche han destilado
          las gotas de la noche que conserva mi olvido.
          Tan sólo los naranjos y la fuente
          lo estremecen a veces
                  y sé que no recuerdo.
     
                               Jomí Gª Ascot. De su libro: Haber estado allí.1.970.

Un tiempo antiguo.

          Fragmento del poema Un tiempo antiguo perteneciente al libro El otoño en el aire de 1.964,  inserto en la antología de Susana Rivera: Última voz del exilio -1.990-.

          Era, creo, un tiempo antiguo,
          pero pudiera ser, aún sin saberlo, 
          el tiempo de esta tarde, este hoy que miro
          que ya entonces se abrió -aire en el aire-
          para dejar su frío en medio de mi infancia.

                                                      Jomí Gª Ascot.

Sueño con la paz.

                                  Paz para Siria, Paz para el mundo, Paz para la Tierra. 

          Si yo fuera presidente,
          los tanques serían casitas para que jugaran los niños.
          Bolsitas de caramelos caerían desde el cielo.
          Los morteros dispararían globos de colores.
          Y en los campos crecerían las flores.
          Todos los niños del mundo dormirían en paz,
          sin el ruido de alertas y disparos.
          Los refugiados volverían a sus hogares.
          Y empezaríamos de nuevo.

        (Poema de Roberto, un niño de 10 años nacido en Pula -Croacia-).