El grito.

           Poema de Nuria Parés de su libro: Canto llano. México, 1.959.

          Nadie eligió su herencia.
          Ni tú ni yo. Nosotros no elegimos.
          Fue un desigual reparto. Fue un trallazo,
          un tajo doloroso y dolorido,
          un cuchillo de sombras, una herida
          derramada en hondura y sin alivio...
          Y aquí estoy, aquí estamos
          con nuestra herencia en alto, sorprendidos
          con este grito ronco en la garganta,
          con este agudo y fiero y roto grito,
          con esta manda bronca a flor de labios,
          con esta vieja herencia y este grito.
          Lo llevo en las entrañas, aguzado
          lo llevo en la conciencia ¡tan preciso!
          Me acerca y acorrala día y noche
          su rueda de naranjas y cuchillo.
          Mío es el viejo acento de la tierra,
          mío la oscura ley y el desvarío,
          míos el hosco resonar del monte,
          el pulso de la tierra enfebrecido,
          la vahorada ardiente de la sangre,
          el toro de la noche y su bramido.
          A esta sombría herencia no renuncio,
          a esta herencia sombría me resigno;
          con mi garganta rota la proclamo,
          con mis manos vacías hoy lo escribo,
          con mi emoción despierta lo subrayo,
          con mi porción de tiempo fecho y firmo.