La puerta.

          Soy la puerta de entrada
          y la de salida,
          el camino de vuelta
          y también el de ida.
          Soy la paz constante,
          la más excelsa alegría,
          el "cantar de los cantares",
          sanadoras melodías;
          el saludo que se hace
          con la mejor de las sonrisas,
          el amanecer más bello 
          y el respeto por la vida.
          Soy una mujer
          llana,
          simplemente 
          bendita.
          Soy las crecientes ganas de vivir
          y la bondad infinita;
          la esperanza que,
          en mí,
          se enciende cada día.

                                    

Un maravilloso final.

          Del poema titulado "Momentos", que dedica a Ana Mª Folch Segú, Juan José Canedo Escuredo,  el final.  Espero les guste y aprendan si tienen que hacerlo. 

                             (...)
                             Necesitamos amor, no fantasía.
                            ¡Qué locura olvidar!
                            Repitamos la vida en voz alta
                            como la tabla de multiplicar
                            con los labios tendidos al sol
                            cerca de la ventana de hoy.

Cosecha propia.

          No te aferres al dolor.
          Si algo termina
          es que algo mejor comenzó.
          No te aferres...
                                         ni al dolor.

De "Inocencia radical".

         En el libro de Elsa Punset, que lleva por subtítulo: "La vida en busca de pasión y sentido", encontré esta cita, con la que me identifiqué enseguida, amén de que me pareció preciosa e inspiradora.  Espero os guste.

                       El ángel que presidió mi nacimiento dijo:
                                               "Pequeña criatura hecha de alegría y júbilo, corre y ama..."
                                                                                                                                  William Blake.

Bendita aceptación.

          Acepto la paz que me llega,
          acepto la gloria y la gracia,
          acepto todas las misas
          siempre y cuando sean blancas;
          acepto la estructura de mis huesos
          que sana y me sana.
          Acepto seguir para´alante,
          limpia mi mirada,
          acepto la luz que me guía,
          acepto la grandeza de mi alma,
          acepto la sabiduría de la Tierra que,
          día a día,
          me empapa.
          Acepto el perdón a mí misma
          y mis raíces,
          la calma
            y si aún me quedan ramas.
          Acepto la ayuda que,
           cuando la necesito, 
                      se me regala.
          Acepto.
                    Me acepto.
                                   Gracias.
         

          

Bienvenida a la paz.

                                                 
                                               Todo en su sitio
                                                                y en su lugar.
                                                                            ¡Bienvenida!
                                                                                          Paz. Paz. Paz.

                                     

Conciencia.

          Por un retazo de cielo
          hoy la luna se entrevera, 
          hay ventanas más cerradas,
          hay ventanas más abiertas;
          sobre la superficie del mar,
          la luz, sin par, se refleja
          en un camino perfecto
          que me lleva hacia la Tierra,
          que me une,
          que me une felizmente a Ella.
          Madre Tierra,
          madre mía,
          soy yo, tu Hija,
          yo soy tu sierva.
          Ante tí me inclino
          en la plena luz de mi Conciencia.

La paz perfecta.

           La paz comienza por una sonrisa,
           por una mirada limpia,
           por una noche tranquila;
           por un dolor que se sana,
           por una gota de esperanza
           que alivia la melancolía,
           por la luna maravillosa
           que veo casi todos los días.

           La paz comienza por un bello sonido,
           por una preciosa melodía,
           por el sonsonete de la brisa suave,
           por cada latido;
           por el tiempo bien vivido,
           por la alegría.

           La paz comienza por los sentidos,
           por los maravillosos buenos olores,
           por el camino,
           cuando se renuncia a maldades,
           magias e insanos egoísmos.
           Cuando las manos que acarician
           no tienen otras intenciones
           que verdaderamente dar cariño.

            La paz comienza por el respeto
            y el buen trato a los niños,
            también por parte de los espíritus.
                     
           La paz comienza en este sitio,
           en este instante preciso,
           en el cielo en que me miro,
           mientras la tierra me sostiene
           dándome sano descanso
           al no tener que tener
           constantemente
           mi alma en vilo.

           La paz comienza a cada segundo,
           en el exacto momento.
           Viene aunque no la invoques,
           aunque no creas en ella,
           incluso aunque no la quisieras.
           Es su tiempo. Y el de la Tierra.

           La paz comienza y nunca acaba.
           Nada la puede coartar. 
           Inmaculada.
           Te hablo de la verdadera paz.
           La soñada.
                                          La paz perfecta.
                                                    Lograda.

                                

Disfrutar de la paz.

          Poema escrito por una niña israelí de 13 años.

          Tenía una caja de lápices de colores
          vivos, brillantes.
          Tenía la caja de colores
          cálidos unos,  fríos otros.
          Tenía el rojo para la sangre de los heridos.
          Tenía el negro para el llanto de los huérfanos.
          El blanco para las manos y el rostro
          de los muertos.
          Tenía el amarillo para las ardientes arenas.
          Pero tenía el color naranja para
          la alegría de la vida.
          Y el verde para los nidos.
          Y el azul para los claros cielos.
          Y el rosa para los sueños y el sosiego.
          Me senté para disfrutar de la paz.

Algunos versos.

          De Nablus. 1.991. Niño palestino de 13 años, muerto en el conflicto palestino-israelí. 
          Dejó escritos algunos versos.

          Sonríe, padre,
          dame la mano.
          En las claras aguas del Jordán
          lavemos la sangre 
          que ha corrido en vano.
          Estoy cansado de llorar, padre.

                                                Descanse en paz.

Primer sueño de Silvia.

          Volved el mundo a su primer día
          Para tu sendero áspero
          Oh, niño, predilecto de los dioses
          Era aquel cielo.
          Mar. Árbol. Ángel.
          Pero el hombre no.
          El hombre lucha contra el hombre
          Y con su espada encendida
          Despedaza
          Destruye
          Viola
          Marchita
          Y las palabras no son palabras
          Y nadie sabe el misterio del amor
          Y Dios está cansado.
          Silvia, niña. Hierba y sol.
          Muerta antes de tu primer sueño
          ¿Dónde estás?
          Volved el mundo a su primer día

                              (...) De Arturo Cuadrado. 
                                    Soledad imposible. 1.952.

Ventana abierta.

          Todo es cuestión de tiempo en esta vida,
           un tiempo cuyo ritmo no se acuerda,
           por largo y vasto, al otro pobre ritmo
          de nuestro tiempo humano, corto y débil.

                                                        Luis Cernuda.

El grito.

           Poema de Nuria Parés de su libro: Canto llano. México, 1.959.

          Nadie eligió su herencia.
          Ni tú ni yo. Nosotros no elegimos.
          Fue un desigual reparto. Fue un trallazo,
          un tajo doloroso y dolorido,
          un cuchillo de sombras, una herida
          derramada en hondura y sin alivio...
          Y aquí estoy, aquí estamos
          con nuestra herencia en alto, sorprendidos
          con este grito ronco en la garganta,
          con este agudo y fiero y roto grito,
          con esta manda bronca a flor de labios,
          con esta vieja herencia y este grito.
          Lo llevo en las entrañas, aguzado
          lo llevo en la conciencia ¡tan preciso!
          Me acerca y acorrala día y noche
          su rueda de naranjas y cuchillo.
          Mío es el viejo acento de la tierra,
          mío la oscura ley y el desvarío,
          míos el hosco resonar del monte,
          el pulso de la tierra enfebrecido,
          la vahorada ardiente de la sangre,
          el toro de la noche y su bramido.
          A esta sombría herencia no renuncio,
          a esta herencia sombría me resigno;
          con mi garganta rota la proclamo,
          con mis manos vacías hoy lo escribo,
          con mi emoción despierta lo subrayo,
          con mi porción de tiempo fecho y firmo.

"El-Andalús".

          A veces oigo todavía la fuente.
          Allí siempre es de noche,
          no hay estrellas, sólo el sabor del aire
          dice de un cielo
          que siente el corazón muy alto en su sangre.
          Anterior a mi cuerpo
          yace el jardín en mí.
          Fue soñado; manado de su sueño,
          he llegado hasta aquí.
          Siete siglos de noche han destilado
          las gotas de la noche que conserva mi olvido.
          Tan sólo los naranjos y la fuente
          lo estremecen a veces
                  y sé que no recuerdo.
     
                               Jomí Gª Ascot. De su libro: Haber estado allí.1.970.